Épitaphe

[Sissa 10]

[...]

 

Il se tua d’ardeur, ou mourut de paresse.

S’il vit, c’est par oubli ; voici ce qu’il se laisse :

 

— Son seul regret fut de n’être pas sa maîtresse. —

 

 

Il ne naquit par aucun bout,

Fut toujours poussé vent-de-bout,

Et fut un arlequin-ragoût,

Mélange adultère de tout.

 

Du je-ne-sais-quoi. — Mais ne sachant où ;

De l’or, — mais avec pas le sou ;

Des nerfs, — sans nerf. Vigueur sans force ;

De l’élan, — avec une entorse ;

De l’âme, — et pas de violon ;

De l’amour, — mais pire étalon.

— Trop de noms pour avoir un nom. —

 

Coureur d’idéal, — sans idée ;

Rime riche, — et jamais rimée ;

Sans avoir été, — revenu ;

Se retrouvant partout perdu.

 

Poète, en dépit de ses vers ;

Artiste sans art, — à l’envers,

Philosophe, — à tort à travers.

 

Un drôle sérieux, — pas drôle.

Acteur, il ne sut pas son rôle ;

 

Peintre : il jouait de la musette ;

Et musicien : de la palette.

 

Une tête ! — mais pas de tête ;

Trop fou pour savoir être bête ;

Prenant pour un trait le mot très.

— Ses vers faux furent ses seuls vrais.

 

Oiseau rare — et de pacotille ;

Très mâle … et quelquefois très fille ;

Capable de tout, — bon à rien ;

Gâchant bien le mal, mal le bien.

Prodigue comme était l’enfant

Du Testament, — sans testament.

Brave, et souvent, par peur du plat,

Mettant ses deux pieds dans le plat.

 

Coloriste enragé, — mais blême ;

Incompris… — surtout de lui-même ;

Il pleura, chanta juste faux ;

— Et fut un défaut sans défauts.

 

Ne fut quelqu’un, ni quelque chose

Son naturel était la pose.

 

Pas poseur, — posant pour l’unique ;

Trop naïf, étant trop cynique ;

Ne croyant à rien, croyant tout.

— Son goût était dans le dégoût.

 

Trop crû, — parce qu’il fut trop cuit,

Ressemblant à rien moins qu’à lui,

Il s’amusa de son ennui,

Jusqu’à s’en réveiller la nuit.

Flâneur au large, — à la dérive,

Épave qui jamais n’arrive…

 

Trop Soi pour se pouvoir souffrir,

L’esprit à sec et la tête ivre,

Fini, mais ne sachant finir,

Il mourut en s’attendant vivre

Et vécut, s’attendant mourir.

 

Ci-gît, — cœur sans cœur, mal planté,

Trop réussi — comme raté.

 

Tristan CORBIERE

[HILAR 10]

Merci sissa :40: très beau

De vrais frissons ... et des émotions

 

Sauf les amoureux commençons ou finis

qui veulent commencer par la fin il y

a tant de choses qui finissent par le

commencement que le commencement

commence à finir par être la fin la fin

en sera que les amoureux et autres

finiront par commencer à recommencer par

ce commencement qui aura fini par n’être

que la fin retournée ce qui commencera

par être égal à l’éternité qui n’a ni

fin ni commencement et finira par être

aussi finalement égal à la rotation de

la terre où l’on aura fini par ne

distinguer plus où commence la fin d’où

finit le commencement ce qui est toute

fin de tout commencement égale à tout

commencement de toute fin ce qui est le

commencement final de l’infini défini

par l’indéfini—Égale une épitaphe égale

une préface et réciproquement

[Séphia 896]

comme je ne connais pas, je suis allée à la pêche aux infos et là qu'est-ce-que je lis!! n'était Verlaine, qui tenait ce recueil comme un chef d'oeuvre et qui l'a sorti de l'oubli après la mort prématurée de Corbière, "les Amours jaunes" passa inaperçu à sa parution en 1873.

 

En tous cas Sissa, merci de m'avoir fait connaître ce poète mal-aimé, torturé mort beaucoup trop tôt...:40: